N'aie graisse !

 

 

« Multiplication des obèses dans les rues, des hommes et des femmes de trente, quarante ans, mais aussi des enfants. Énormes, boudinés, ces gamins ressemblent aux images de la gourmandise chez Bruegel, petits monstres enveloppés de chapelets de saucisses, brandissant des bretzels et des poissons gras. (…) À force de voir ces mutants se dandiner dans les rues, on finit par soupçonner qu'on est entré dans un monde nouveau. Moins pourtant le royaume de Gargantua que celui d'un Gulliver abordant le rivage inconnu du peuple des Yahoos. »

(Jean Clair, Journal atrabilaire)

 

L'autre jour, j'arrivais dans le métro. J'étais pas réveillé, je me faufilais in extremis entre les portes puis me jetais sur le premier bout de banquette disponible. Au premières heures du jour, lové déjà dans la lassitude et l'ennui de ces matins où l'on va travailler à reculons, je me tenais prostré, n'ayant pas même la ressource d'extraire un journal de mon sac. Il ne m'échappa cependant pas que la luminosité était plus faible qu'à l'accoutumée, les néons jaunes du wagon ne brillant plus de leurs « mille feux ». Interloqué, je levai machinalement la tête pour localiser une panne éventuelle. Je remarquai aussitôt ce qui m'avait échappé dans un premier temps : une formidable masse se tenait devant moi qui, tel un trou noir, semblait avaler matière et lumière en une même néantisation. Comme soumises à une poussée archimèdique tridimensionnelle, les carnations paraissaient se comprimer sur la paroi interne de la couenne, acculant l'enveloppe charnelle à son ultime plasticité. Il eût semblé que ses yeux, pareils à ceux de l'inénarrable Jabba the Hut, aient même souhaité se précipiter hors de leurs insupportables orbites. Je scrutai donc cette motte humaine, considérable, morbide… Mais pourquoi je vous dis tout ça ? Elle m'a rien fait la pauvre. J'ai honte, j'arrête.